El amante andante

Don Dionisio es un paisano
montaraz y muy bagualo.
Es algo orejudo el hombre,
muy valiente y corajudo.
No es medroso ni temeroso,
no hay plumaje que lo amaine,
animal salvaje que lo acobrade,
ni gorda que lo amedrente,
a este paisano andante.
Ya en su rancho montó a su zaino
y rumbo al entierro van.
No hay difunto ni velorio.
Solo hay una viuda caliente,
que desea que se la entierren,
para que le apacigüen ese ardor,
que le provoca esa brasa caliente,
que ella tiene entre sus patas
y le consume hasta su vientre.
Doña Elvira no es bonita,
es más fiera que la Eulalia,
tampoco tiene curvas,
ni si quiera es alineada.
Don Dionisio no es un húsar
ni tampoco es un cipayo
-¡pero vaya su zapallo!-
El es un gaucho raso,
que sólo está de paso
para saciar a esa viuda candente
con su sable prominente
que se apresta a darle muerte
a ese duende bien rebelde,
que no la deja vivir
pero pronto está por recibir
su anhelado elixir.
A pesar de las distancias
y después de cruzar estancias
ya llegó el paisano,
con su sable en la mano,
a la hora señalada
-¡pa asestarle la puñalada!-
Ya no hay tiempo para parlotear
-¡llegó la hora de zapatear!-
Con un mohín travieso
lo invitó a pasar pa su rancho.
Don Dionisio no es avieso
y camina bien derecho.
No le tiembla el pulso al hombre.
La mirada le clavó
en su muslo prominente
y no le importa un cuerno
que ella sea su pariente.
La Elvira es presurosa,
el le miró su rosa.
No le teme a las espinas
ni perdona a ninguna mina.
En una rauda maniobra,
desenvainó su chafarote,
doña Elvira,
ya quiere el azote,
ni lerdo ni perezoso
-¡la penetró con su garrote!-
Un desaforado rugido
ya se abrió camino.
A los animales ahuyentó,
el cielo se le iluminó,
a todos los santos vio,
sus penas fueron saciadas
y terminó bien penetrada.