Una de Rocky Balboa

Conversando animadamente en una confitería con una joven y hermosa mujer, a quien le habré calculado con ojos de buen cubero unos 34 años aproximadamente y no muy acordes con su edad por cierto, con pucho en mano ella, cerveza de por medio y con pinta de haber tenido más fiestas que Rafaela Carrá, entrada la noche entre chicana y chicana me preguntó con cierto atrevimiento cual era la fórmula para mantenerme tan bien. Cuando te tiran con rosas, el problema es cuando te dan con las espinas. Con cierta destreza para moverme sobre el cuadrilátero como un experimentado boxeador capaz de reconocer al rival con solo una mirada y de corretear el ring con los ojos vendados sin tocar las cuerdas, ávido de aventuras decidí eludir el terreno firme por otro más temerario e impredecible. El de las sogas. Quería sentir la adrenalina de caminar por la cornisa. Con guantes en mano, trapecio de por medio y apretando tenazmente el bucal con toda el alma, mirándola firmemente de derecha a izquierda y de izquierda a derecha, como danzando en el ring de sus ojos, con una sonrisa procaz y socarrona le dije: -Reina, soy joven, soplo como un huracán y en el barrio me llaman el semental Rocky Balboa. Su estrepitosa risa hizo que medio bar se diese vuelta para mirar nuestra mesa devenida en ring size. Entrados en calor, suelta, alegre, divertida y dispuesta a aceptar el reto, ella me contestó: -Si, pero aparentás menos años de los que tenés! -Claro, le contesté, siempre he aparentado menos años de los que tengo corazón, creo que me he sabido conservar bien. -Bueno, como lo hacés!? me volvió a preguntar, sin percatarse de que lejos estaría yo de devolverle el ramo de rosas que ella me había arrojado, porque en lugar de ello para su grata sorpresa iba a recibir un tunal. El zorro pierde los pelos pero no las mañas. Pero quien golpea y no saca la cara, es como quien te moja la oreja y espera la réplica. Ambos entrados ya de lleno en el juego le dije que no hay una fórmula, que inciden varios factores, que entre ellos están los genes, la practica de deportes, la buena alimentación, no tener vicios, desvelarse poco y sobre todo mucho, pero mucho sexo! Esto último hizo que sus labios de manera creciente y continua se dilatasen tanto hacia los lados, que pareciesen que les iban a besar el lóbulo de sus orejas, y sus ojos se encendieron tanto como dos faros incandescentes que con su brillo hubiesen opacado las tenues luces del improvisado cuadrilátero, de nuestra mesa. De ser una animada pelea de box con muchos estudios y con pocos golpes, de pronto se tornó en una lucha libre. En un vale todo. Curtido, osado y desafiante atiné a no sacar la cara y dejarla a su alcance para que me diera su mejor golpe. El de KO. El que me tire a la lona para una reanimación face to face, para el boca a boca.
Su réplica fue demoledora. La cabellera ménade me quedó a contramano y el protector bucal a quien apretaba con toda el alma quedó de florero en la mesa de enfrente. Lanzó un golpe que hubiese hecho parecer al de Iván Drago un auténtico e inocuo céfiro, una caricia. Con mirada encendida, excitada, voz firme, cebada y decidida, ella me espetó: “Corazón, quiero ser tu sparring, recibir tus mejores embistes y secarte la sudoración de tu cuerpo con mi boca hasta la última gota” ¡PUNCH! Con la cara llena de dedos, shockeado por su certero appercut, pero aún lúcido y sin que la cuenta llegue a diez, rápidamente me puse de pie, la tomé de su mano, cruzamos la puerta y le dije: Reina, nosotros estamos para cosas grandes. Quiero pelear en las Vegas, tocar el cielo con las manos, calzarme el cinturón de Rocky Balboa y tener mi noche de gloria. Yo se como llegar, déjame indicarte el camino…